“味道……比他说的要甜。”

老板像被烫到般收回手，后退半步，眼神复杂：“你他妈真是个疯子。”

“彼此彼此。”陈渂钦抬手擦去嘴角残留的混合，动作带着一种自毁的优雅，“你不是也在听一个疯子的故事吗？”那点虚假的甜味之后，是翻江倒海的恶心。

“cheers！” 他对着空杯，对着空气，对着那个刻着“h”的幽灵，举了举杯。

“madman.”（疯子。）老板低声咒骂，却没再阻止。

他转身去收拾别的杯子，但眼角的余光始终锁在陈渂钦身上，像在监视一颗随时会引的炸弹。

两个小时后，陈渂钦趴在厕所肮脏的洗手台上剧烈呕吐。

刺鼻的酸腐气充斥狭小空间。

呕吐物是琥珀色的残酒、绿色的机油，混合着他半生都无法消化、如今又被强行翻搅出来的、带着防冻甜腥的秘密。

顶的灯坏了一盏，仅存的灯光在反光镜里映出他湿透的额发和惨白的嘴唇。

就在这迷离的光影里，他忽然看见镜面后那层水雾上，渐渐浮现出一个熟悉的廓，嘴角似乎还噙着那抹玩世不恭的痞笑。

“何家骏。”他喃喃低语，声音碎。

没有回应。只有水龙滴水的单调声响。

他伸出手，颤抖着抹去镜面的雾气。玻璃冰冷刺骨，雾气消散，镜中只有他自己，狼狈、孤独、眼神空。

巨大的失落和更尖锐的疼痛袭来。

他猛地将额抵在冰冷的手臂上，狠狠咬住绷带上早已浸透暗红、凝结成痂的血块。

那钻心的疼，如此真实，仿佛从洋城那条喧嚣肮脏的后巷，乘着越洋航班，一路追咬到了这英格兰冷的雨夜。

夜，他踉跄着走出“black hose”。外面下着小雨，空气湿热黏腻，像煮沸过的廉价汽水，翻涌着旧糖渣的腐败气泡。

陈渂钦靠在一辆废弃的沃尔沃车身上，点燃一支烟。烟雾在湿的空气中一圈圈升腾、扩散，像一场无声的死亡告别仪式。

烟的红光明明灭灭。

记忆的碎片不受控地翻涌——洋城油腻腻的大排档，喧嚣的声，何家骏笑着，指尖轻弹，将一撮烟灰准地落进他的啤酒杯里，泡沫瞬间污浊。

然后那凑近，带着酒气和烟味的呼吸在他耳边，用粤语说：

“你醉嘅样最感。”（你醉的样子最感。）

那是2011年。也是他记忆中，何家骏最后一次让他真心笑出声。

马路尽，一辆重型摩托轰鸣着撕裂雨幕飞驰而过，车碾过积水，脏污的水花高高溅起。

浑浊的水洼里，碎的路灯光斑扭曲晃动，像一簇簇在街短暂燃起又被无雨水瞬间扑灭的鬼火。

望着那飞溅的水花和转瞬即逝的光，一个念毫无征兆地、尖锐地刺穿他麻木的神经：

他想回洋城了。

但这念带来的不是暖意，而是更的寒意。他知道，那不再是归途。

那是他亲手为自己和何家骏掘好的坟场。