升了——”

“你他妈胡说什么！”余滔的脸涨红了，黄毛下的耳根红得发紫。

云老师是教语文的，四十三岁，离异，总穿着合身的针织衫和及膝裙，笑起来眼角有细密的鱼尾纹。

在十六岁男生普遍追逐隔壁班花样游泳队少的校园里，余滔的这种“品味”十分独特。

“我没有胡说。”高博站起身。他身高一米七五，比余滔高半个。两的对峙形成一种荒谬的视觉反差：苍白的思想者与臃肿的欲望载体。

“我只是在陈述观察数据。你对她有渴望，余滔。这种渴望让你昨天一整天都魂不守舍，甚至在数学课上把二次函数曲线画成了身体的廓——”

“！”余滔猛地一拳砸在桌上，震飞了高博的钢笔。

但他没敢真的动手，只是喘着粗气，像一被戳穿秘密的困兽，转身挤开围观的群，落荒而逃。

高博弯腰捡起钢笔，用袖擦了擦笔尖。他的动作一丝不苟，仿佛刚才只是拂去了一片无关紧要的尘埃。

——

课间的铃声像催命符。

场上，上千个学生排成歪歪扭扭的方阵，在广播体机械的节拍下伸展四肢。

高博站在队伍后排，动作标准得像个机器——每个角度都确，每个停顿都恰到好处，却毫无生气。

他的目光越过攒动的，落在教师休息区的凉棚下。

云老师正和其他几个教师站在一起说笑，她今天穿了件浅灰色的羊毛开衫，里面是米白色的衬衫，下摆扎进色长裤里。

她说话时会用手势，手腕纤细，手指在空中划出柔软的弧线。

阳光透过凉棚的缝隙洒在她侧脸，照亮了那些细小的皱纹——不是瑕疵，是时间的签名。

然后高博看见了余滔。

那坨黄毛正躲在篮球架后面，肥胖的身体努力缩在影里，但视线却像被磁铁吸引的铁屑，死死粘在凉棚方向。

他的表很奇特——愤怒、羞耻、渴望、自我厌恶，像一锅煮沸的绪杂烩，在脸上咕嘟冒泡。

高博无声地穿过群，像一尾黑色的鱼滑过浑浊的水。发布页LtXsfB点￠○㎡他停在篮球架的另一侧，与余滔只隔着一根锈蚀的铁柱。

“她很美，对吧？”高博开，声音很轻，只有两能听见。

余滔浑身一僵，像被电流击中。

“别他妈——”

“我不是在讽刺你。”高博打断他，目光仍然望着凉棚方向，“我是在陈述事实。四十三岁的身体，经历过生育、哺、生活的磨损和重建。她的骨盆比少宽零点五到一厘米，那是进化的遗产；她小腹可能有妊娠纹，像地图上的河流分支，记录着另一个生命曾在此居住；她眼角的每一条皱纹，都对应着一个笑容或一次蹙眉，是感的考古学分层。”

余滔转过，死死瞪着他。那双小眼睛里混杂着困惑、警惕，还有一丝不敢承认的……共鸣？

“你疯了。”余滔嘶声道。

“可能吧。”高博终于转过脸，苍白的脸上没有任何表，只有那双黑眼睛亮得吓，“但你也在疯的边缘，余滔。而且你的疯，更原始，更诚实。”

广播体的音乐进尾声。群开始松动，像退般涌向教学楼。

“放学后，”高博说，语速快了起来，“学校后面，那栋废弃的实验楼。一楼化学实验室，窗户没锁。”

“我凭什么——”

“因为你想找聊聊她。”高博的目光锐利如手术刀，“因为你想知道，这种‘不对劲’的渴望，到底是他妈的怎么回事。”

说完，他转身汇流，黑色中分的发在群中一闪，消失了。

余滔站在原地，篮球架的影子斜斜地切在他身上，像一道无法逾越的界线。

他望向凉棚，云老师正转身离开，羊毛开衫的下摆随着步伐微微摆动，勾勒出成熟腰之间那道温和而丰饶的曲线。

他的喉咙发。

——

废弃实验楼的味道像是时间的霉斑。

灰尘、腐朽的木料、还有化学药品泄露后残留的刺鼻气息混合在一起，在黄昏的光线里静静发酵。

高博靠在斑驳的实验台边，手里把玩着一个生锈的酒灯。

灯芯早已腐烂，像一截枯的肠子。thys3．ｃom

脚步声在走廊里响起，迟疑，沉重，走走停停。

门被推开时发出令牙酸的吱呀声。余滔站在门，黄毛在夕阳的余晖里看起来像一团枯萎的稻。他喘着气——不是累，是紧张。

“你到底想什么？”余滔没进来，手扶着门框，像个随时准备逃跑的猎物。

“请进。”高博放下酒灯，做了一个邀请的手势，“关上门。我们需要隐私。”