骨碌碌地滚过茶几，滚过那份签了字的协议，滚到我的面前，被我的手指挡住了。

它在我的心跳声里摇摇晃晃地立着，像一个刚学会站立的、随时会摔倒的。

她没有站起来。她没有说任何话。她没有看任何。她坐在那把椅子上，像一尊被遗忘在角落里的雕像，身上落满了灰尘，没有来认领。

周律师站起来，把签好字的协议收进公文包，拉好拉链，提起包，看了我一眼，又看了她一眼。

她没有说“再见”，也没有说“保重”。

她只是站在那里，嘴唇动了一下，像在犹豫要不要说什么，最后什么都没说，转身走向门。

换鞋，开门，走出去，门关上，脚步声在走廊里渐渐远去，被电梯到达的叮咚声吞没，然后一切归于沉寂。发;布页LtXsfB点￠○㎡

客厅里只剩下两个。

她坐在那把椅子上，我坐在沙发上。

我们之间的距离没有变，还是那张茶几的宽度，但那个距离已经不再是两个之间可以跨越的距离了。

那是一个渊。

她在那，我在这。

我们都在渊的边缘站着，谁也没有掉下去，谁也没有拉谁一把。

“老公。”她说话了。

她叫我“老公”。

那个称呼在这个时候出现，像一个在废墟里翻出了很久以前的老照片——你已经不住在那里了，你已经不是照片里的那个了，但那栋房子还在，那个的脸还在，那天的阳光还在。

“孩子——你给他取个名字吧。”她的声音很低，低到像是从水底传上来的。

“咱们之前不是想了好几个吗？李书远，李书安，李书言。你说书字辈好听，你说希望他以后平平安安的，简简单单的，不要太累，不要像我们这样。”她的眼泪又流下来了，但声音没有断，像是那些眼泪是被允许的、是程序的一部分、是不影响她继续说话的，“你就从里面挑一个吧。”

窗外的裂缝更大了，更多的阳光从云层后面挤出来，照在茶几上，照在那支被我挡住的钢笔上，照在那两颗灰蓝色和灰色的杯子上——它们并排站在饮水机旁边，像两个不知道主已经分开了的、还靠在一起取暖的。

窗外的桂花树在雨后显得绿了一些，雨水把叶子上的灰尘洗掉了，露出了叶子本来的颜色。

那种绿是很的、很沉的、像是在说“我还在这里，我还没有谢，我还能再开一次”的绿。

桂花的香味在雨水洗刷后重新浮上来，不再是之前那种甜腻的、浓烈的、让想闭着眼睛吸一的香，而是一种清冽的、冷峻的、像一个在哭过之后重新化好的妆。

秋雨停了。乌云裂开了，一条一条的缝隙越来越多，阳光从那些缝隙里漏下来，像一把一把的剑在地上，金色的，亮得刺眼。

“那就叫李书安吧。”我听到自己的声音在说。

她点了一下。她的嘴唇还在动，但没有声音。窗外的光落在她脸上，她整个都在发光——金黄色的、温暖的。

她站起来，腿软了一下，扶住了茶几边沿，稳住，绕开茶几，朝门走去。

她穿着那双灰色的、毛绒绒的居家拖鞋，走得很慢，一步一步的，像一个踩在棉花上，不知道哪里是实的，哪里是空的。

她在玄关停下来，穿上那双黑色的平底皮鞋，系鞋带。

手还在抖，系了很久，打了一个结，觉得不够紧，拆了，重新系，又打了一个结。

那个结打得很紧，紧到好像她怕它会在她走路的时候散开，会让她在某个路停下来，让她有时间回看一眼。

她直起身，从衣帽钩上拿下那件米白色的风衣，穿上，扣子没有系，任由它敞着。

她伸手去拉门的时候，门把手在她手里冰凉的，拉了一下，门开了一道缝，初秋的风从缝里挤进来，带着雨后泥土的腥味和桂花残存的那一点点甜。

她没有回。

她迈出去了，把门带上了。

走廊里的声控灯亮了一下，她的脚步声在楼道里响起，从重到轻，从近到远，越来越小，越来越小，最后被下一层的电梯到达声盖过。

消失了。

我坐在沙发上，看着那扇关上的门。

茶几上还有她用过的纸巾，揉成一团一团的，像一朵一朵被摘下来又揉皱的、不会再开的花。

那支钢笔还在我面前，笔帽不知道什么时候从笔尾掉下来了，滚到桌子底下去了。

我弯腰去捡，手指碰到那支笔帽冰冷的、光滑的、圆柱形的金属外壳的时候，感觉到有什么东西在我身体里断裂了。

不是心，不是骨，不是血管，不是神经。

是某个我不知道名字的、从未听说过存在的、一直撑着我让我继续站在这间屋子里的东西