周晚上七点，她回来了。发布地\址Www.④v④v④v.US(шщш.LтｘＳdz.соｍ

门锁转动的声音响起时，我正坐在沙发上看电视。

不是什么重要的节目，是一个美食纪录片，一个老爷爷在四川的竹林里挖冬笋，镜拍得很慢，一锄下去，泥土翻开来，露出一截黄白色的笋尖。

我其实没在看，只是需要一些背景音，让这个房子不至于安静得像一座坟墓。

她推门进来的时候，怀里抱着孩子，背上背着妈咪包，手里还拎着一个鼓鼓囊囊的环保袋。

球帽还戴着，帽檐压得很低，但压不住那双红肿的眼睛。

她看起来像是哭过很多次，又像是很久没有睡好，眼下的青黑比走之前更了。

“回来了？”我说。

“嗯。”她在玄关换鞋，动作很慢，一只手扶着墙，像怕摔倒，“我妈给你带了点东西，自己腌的萝卜，上次你说好吃，她又做了一坛。”

环保袋里是一个玻璃罐子，满满一罐萝卜，红油泡着，封缠了好几层保鲜膜，怕漏。

我妈以前也给我腌过萝卜，用的不是红油，是花椒和盐，吃起来脆生生的，配白粥正好。

“你妈身体还好吗？”我问。

“还好。”她说这两个字的时候没有看我，低着抱着孩子往里走，“就是腰还是不太好，带孩子带久了就直不起来。”

她没有进卧室，而是先去了婴儿房。

她把孩子放在小床上，孩子的一沾枕就歪过去了，睡得沉沉的，像个被关了开关的小玩具。

她站在小床边，弯腰给孩子盖好被子，手指在孩子脸上停了一秒，然后收回来。

然后她转过身，看着客厅里的我。

“老公，”她走过来，在我旁边坐下，坐得不远不近，刚好能闻到彼此身上的味道，“你这几天……一个吃的什么？”

“外卖。”

“瘦了。”她说，声音里有一种小心翼翼的、试探的心疼，像一个用手背去试探一个不知道还烫不烫的锅，“明天我给你做饭。”

电视里的老爷爷还在挖笋，这回挖出来一根更大的，他举起来对着镜笑，满脸褶子里都是泥。

“好。”我说。

她站起来去了厨房，打开冰箱看了看，又关上。

她走到阳台收衣服，一件一件地叠好，分类放进不同的柜子里。

她把茶几上的东西归置整齐，把垃圾桶里的垃圾袋换了，把门的鞋子摆正。

她在做这些事的时候，我一直在沙发上坐着，看着电视里的老爷爷把笋背下山，看着他老伴把笋切成薄片，看着他们坐在院子里吃晚饭，老伴给他倒了一杯酒，两个碰了一下杯。

晚上九点，孩子醒了，哭了。

她去冲了，抱着孩子在客厅里走来走去，一边走一边哼歌，还是那首调子不太准的儿歌。

孩子喝完，打了嗝，又睡了。

她抱着孩子多站了一会儿，才把他放回去。

她在沙发上坐下来了，坐在我旁边。这次近了一些，近到我的胳膊能感觉到她身体的温度。

“老公。”

“嗯。”

“你这几天……有没有想我？”

一个出轨的妻子，在娘家住了四天回来以后，问她的丈夫有没有想她。如果不是发生在我身上，我会觉得这是一个黑色幽默的剧本。

“想了。”我说。

这两个字是假的。但在她说出下一句话之前，我以为我编造谎言的技巧已经足够纯熟。直到她说了那句话，我才知道我差的还很远。

“我也很想你。”她说这句话的时候，眼眶红了，眼泪在眼眶里打转，但没有掉下来。

她的嘴唇在微微发抖，声音有一些哽咽，那种哽咽听起来不像是演的——但也许最好的表演就是不像是演的。

她靠过来了。

靠在我的肩膀上，发蹭着我的脖子，痒痒的。

她的手从侧面伸过来，握住了我的手。

她的手很凉，指尖凉得像秋天的第一场雨。

我就那么坐着，让她靠着，让她握着。

我的身体没有动，但我的脑子在飞速地转——她在回来的路上一定排练过这些。

在火车上，在出租车上，在走进这个家门之前，她在脑子里反复演练了每一个动作、每一句台词、每一个表。

她知道我知道一切。但她选择假装不知道我知道。

这是一个多么荒唐的三舞——她知道，我知道，但她假装不知道我知道，而我假装不知道她在假装。

电视里的美食纪录片结束了，换成了一档相亲节目。

一个穿着色连衣裙的孩站在台上，说她的